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Você e o mar

Sinto tanta saudade do mar

quanto do amar.

Quero outra vez sorver suas ondas

inebriar-me em sua brisa

frescor da manhã.

Quero, ainda, lamber o seu sal

não poupar os olhos famintos

de sua imensidão que me amedronta.

Vou esconder meus pavores e levantar âncoras

levar minha nau pela vastidão de seu corpo,

Marinheiro de saudosas viagens.

Ver de mar

De gole engole as velas brancas

na ressaca de um dia sem cores

Camomila

sigo envolto pelas joias mais caras

nem assim tão raras

mas com todos os brilhos

pois levo comigo

os abraços dos filhos

e uma mulher cheirando a camomila

no café da manhã

Uma poesia me socorreu

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para Geraldo Trombin

No deserto da ação

contramão

rejeição

sempre o não

Mas

houve um oásis de pedras

em areia movediça:

Uma poesia me socorreu

Mãos amigas

palavras antigas

um dia novinho sem vícios

ou obrigações
Uma poesia me socorreu

trova

Silhueta na janela

toda noite faz sonhar

co'a coisinha que é tão bela e

que ela nunca quis me dar

trova

Felicidade é bem mais

Que ter dinheiro na mão

Bem fazem os animais

Que só lutam pelo pão

Tentei

Tentei calar a canção que existe nela,

apagar o sol que nela brilha,

pregar as asas de sua janela,

destruir as pontes de sua ilha.

Pensei turvar o branco do seu sorriso,

poupar o mundo de sua alegria,

transformar sua garoa em granizo,

e nunca mais lhe fazer poesia.

Queria... ah, como eu queria

esquecer seu nome, suas datas, seu jeito,

Apagar do calendário aquele dia

arrancar suas marcas do meu peito

E como flecha lançada do arco

fui buscá-la em cada canto do cais,

para no casco do último barco

gravar seu nome para nunca mais.

Sobre nós

Quando o primeiro raio de sol veio me abraçar

senti um pouco do seu conforto,

mas não havia seu cheiro.

Passar. É só isso que o tempo faz.

Ninguém jamais saberá tudo sobre nós;

Especialmente nós.

Sentido

Hoje acordei me sentindo…

sem sentido.

Não sei se o que tenho tido

é parte do que tenho lido

ou do que tenho sido,

mas hoje eu acordei assim,

meio sentido.

Príncipe desencantado

Entre encantos e desencantos

a vida nos jogou para alguns cantos

onde o canto dos pássaros não chega.

Eu, do meu recanto,

enquanto decanto a sujeira,

arrisco no meu entretanto

motivos para tanto espanto.

Só por isso canto.

Preguiça

O mato me invade

O mar me prolonga

O céu me apequena

E tudo me enleva

na preguiça do rio

Policiado

Mais que uma farda, carrega um fardo.

Veste o perigo, sai para o incerto.

Fique esperto! – diz a mulher sabichona.

Fique vivo – diz a mãe aflita.

Fique comigo – diz o filho choroso.

Fique – diz a consciência limpa.

Vá trabalhar – determina a vida suja.

A rua é praça de guerra,

A praça é rua de terra

Que lhe pede proteção.

Mas quem vai protegê-lo?

Honra e miséria nunca rimaram,

Mas bandido rima bem com perigo.

Vai como se fosse ele o alvo a esconder.

Nem pensa na volta, que é incerta,

Nem pensa na morte, quase certa.

Estatelado no chão, com a boca aberta,

Foi encontrado mais tarde

Em óbvia desvantagem.

Somente o bem-te-vi, sem alarde,

Prestou-lhe a última homenagem.

Poesia perfeita

Busquei nas gavetas do tempo

nos armários inúteis

em bolsos esquecidos,

onde encontrei apenas velhas lembranças,

e delas tentei fazer poesia.

Procurei nas esquinas poeirentas

sob pontes descabidas

em portas inocentes,

onde se exilam excluídos e tímidos,

e em seus olhos não estavam as rimas.

Perguntei aos sonhos interrompidos

janelas que contemplam o nada

paisagens estampadas nas paredes,

onde o tédio finca raízes nas nuvens,

mas ninguém soube noticias.

Publiquei apelos no jornal

gritei a pulmões esperançosos

esperei à sombra das torres,

onde as esperanças são incoerentes,

e não me trouxeram provas.

Onde estaria a poesia perfeita?

a tais horas perambulando pelas ruas

talvez acolhida num banco de jardim

talvez escondida tão perto de mim...

Poesia mais que perfeita

talvez me visite no próximo domingo.

Passe bem

Não sou metade de nada,
não vivo de amor ou boas vibrações,
não me alimento de sol e
o arco-íris não passa de um reflexo.
Estrelas nascem e morrem,
e daí? Amanhã estarão no mesmo lugar,
mas eu não.
Sou carne, sou osso,
sou imundices e trapos,
sou vísceras e uns poucos cabelos.
Os meus versos nascem nus,
Minha poesia é fria.
Não vivo de sonhos,
sorrisos não satisfazem minha fome.
Os românticos, talvez,
no seu falso mundinho,
cor de rosa e chato como só.
Mas eu vivo acordado,
do meu trabalho,
dos meus planos,
das minhas atitudes.
Não dependo de alguém que
vibre positivamente por mim ou
meu sucesso.
Eu faço o meu caminho e
se me derem um empurrãozinho,
agradeço.
Nada mais que isso me basta.
Estou farto de palavras,
mensagens de auto-ajuda
que escondem a hipocrisia,
que disfarçam os caninos
longos e ensanguentados.
O mundo nunca esteve tão piegas,
chato e artificial.
Atitudes estão em falta,
verdades engavetadas.
Não tenho tribos, mas
não me faltam amigos;
Não preciso ter sonhos, pois
faço meus planos e vou buscá-los.
Não preciso que me digam o que fazer,
pois sei o que quero, e
o que quero quase sempre
não é o que os outros querem para mim.
Quero pisar em todos os mundos e
se você não gostar
tire o seu do caminho,
saia do caminho,
recolha seus discos e livros;
Eles não me interessam.
Minta para você, se
isso o satisfaz,
mas nem mesmo sua verdade
me interessa.
E passe bem. 

Onde você se droga?

Onde você se droga?

Na esquina, na veia, na teia?

Numa mesa de bar ou

na sala de estar?

Vendo TV no domingo,

aceitando tudo sorrindo ou

na praia da moda?

Alguém se incomoda?

Onde você se droga?

No sonho da manhã de segunda,

no rebolar de uma bunda ou

no volante do seu carrão?

Nos momentos de solidão

tenho certeza que sim.

Onde você se droga?

Num banco de jardim ou

contando seu dinheiro suado?

Traindo quem ficou ao seu lado,

Fingindo-se de bacana,

enganando ninfetas na cama?

Contando uma boa mentira ou

a cada vez que respira?

Onde você se droga?

Na tela do tablet moderninho,

na compra de um celular bonitinho

em 12 suaves prestações?

Onde você se droga?

- Onde morrem as ilusões.

No conforto de minha poltrona

Hoje vou vestir poesia,

calçar duas enormes asas,

abraçar minha mochila de sol

e seguir o caminho dos ventos.

Num barco movido a sussurros

navegarei por mares de leite,

vou mergulhar em palavras de amor

e me secar nas páginas de um bom livro.

Sob um céu verde-limão

vou escalar montanhas de creme,

refrescar-me ao som de um blues,

cochilar num tapete de pedras.

Só vou acordar com o cheiro de café fresco

Coado pela mulher amada.

Mulher paisagem

Mulher paisagem

morta,

mal cheirando a tédio,

passividade de um abajur.

Feita para ser vista,

mantida pela revista,

páginas grudentas de se engolir.

Mulher paisagem

morta,

linda de se ver,

mas não me acorde pela manhã.

Quero sonhar o sonho que você desconhece.

Mulher paisagem

morta,

o silicone tirou-lhe o viço,

o dinheiro comprou-lhe fãma,

bajuladores a convenceram que

poderia voar.

Amanhã não terás.

Mulher paisagem,

paisagem morta

bonita e só,

mas não me arrebata

como casinha à beira do lago

na estrada para Pedreira.

A mulher ideal

A mulher ideal é aquela

que se sente o perfume apenas quando abraça,

que depois de tudo te espera na janela,

que responde às adversidades com graça

e te convence de que amanhã isso passa.




Mulher ideal é aquela

que sabe fingir ciúme na hora certa,

transforma o pior cenário em aquarela,

sabe se fazer de boba, muito esperta,

e sempre surpreende sob a coberta.




Mulher ideal é aquela

que gosta de poesias e até dramalhões,

mas com ingenuidade se revela

ao proclamar todos os palavrões,

com uma força de romper grilhões.




Mulher ideal é aquela

Que se faz pequena, menininha,

Mas desafiada jamais amarela,

e sem perceber se faz rainha.

Mulher ideal é a minha

O ponto,

fingindo-se vírgula, foi reticente... Dois pontos definem melhor: um hífen – separando-o de seus objetivos/ seria uma barra.

Metade

A idade lhe trouxe limites à visão. Passou a enxergar somente a metade vazia do copo.

Num descuido, morreu afogada na metade cheia de suas lamentações.

Livros

Viveu proclamando, orgulhoso, que ler é para os tolos. Poesia, então, nem se fala!

Quando a netinha lhe perguntou sobre a vida, chorou uma lágrima para cada livro não lido.

Gaiato

Sextavado

peão

charuto

quadrado

De qualquer forma ou formato

lá vai o balão

levando a emoção

de um menino gaiato

Festa

Dois livros, dois Drummonds

Uma caixa de bombons

Um discreto ventilador a soprar

Seu frescor urbano às paredes

Que é para não constipar.

Corpo relaxado no abraço da poltrona

Pés ao alto (ao contrário do cowboy)

Conferido que assim nada me dói, nada contesta

Posso ouvir o coração em seresta

que ler Drummond é sempre uma festa.

Em Si Bemol

Tal água

Meu caminho é somente de ida

Não voltarei para onde não me esperam

Retalhos do passado não me detém

O futuro, peças de um quebra-cabeça.

Tal vento

Meus passos são todos incertos

Levo na boca um gosto de pavor

Hoje tenho apenas o vento a meu favor

Mas posso morrer na próxima esquina.

Tal fogo

Meu destino se apaga com a chuva

E se altera com os sabores

Faz clarão em mentes opacas

Pode estar sob meus sapatos sujos

Tal terra

minha vida se molda com a água

movimenta-se com o vento

seca-se exposta ao fogo do sol.

Se isto um dia for cantado, que seja em Si bemol.