Uma caneta, um pincel
Mil idéias, um papel
Sonhos loucos num martelo
Mãos que buscam o mais belo
São projetos delirantes
São cabeças vacilantes.
Vagabundos,
Operários da ilusão.
Ideal que não se alcança
Vem revolta e vida mansa
Falso stress do conformismo
Não tem volta esse batismo
Que é de sangue.
(Piaia)
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